Metalust & Subdiskurse

... mitten in der Stadt gar nicht so einfach, das mit dem Lauschen.

Gerade will ich mit diesem Eintrag loslegen, da geht vor dem Fenster eine Auto-Alarmanlage los. Weil irgendjemandem sein Eigentumsschutz wichtiger, als daß ich in Ruhe lauschen kann. Akustische Belästigung.

Als ästhetische Belästigung erlebe ich in der Stadt ja eh nur Windsor-Knoten. Typen in Anzügen, die wahrscheinlich noch beim Lambchop-Hören ihre Synapsen nach dem Muster von Konto-Auszügen organisieren würden. Solche, die sogar Musik noch nach Status-Kriterien auswählen.

Der ungewaschene Typ mit den demolierten Händen und dem kaputten Auge, dem ich heute 'ne Zigarette gegeben habe, der vor dem Bankautomaten am Schulterblatt schnorrte, den mochte ich. Der war nett.

Früher hatte ich ja meinen Stamm-Schnorrer, den mit der erfrorenen Nase, auf dem Weg zur U-Bahn. Ein älterer Typ, der mit einem ungeheuer warmen Blick in's Leere starrte. Seitdem wir in dem neuen Büro sitzen, muß ich gar nicht mehr zur U-Bahn. Da habe ich mich noch nicht wieder für einen entschieden. Aber Zigaretten gebe ich prinzipiell immer. Schon aus Rauchersolidarität.

Schade finde ich ja, daß die Zeit der kurzärmeligen Hemden langsam vorbei geht. So Unterarme können ja ganz schön sexy sein. So ein behaarter Armrücken, an dem man zupfen kann - hmmmmm. Auch denen muß man sich manchmal kontemplativ hingeben, den Unterarmen. Und dieser Bizeps-Ansatz, der noch aus dem Hemd rauslukt, der kann ganz ganze Welten eröffnen. Wenn man ihm visuell lauscht. Sich den Sinnen hingibt. Ihnen folgt.

Ansonsten ist Lauschen in der Stadt gar nicht so einfach. Kein Muhen von Kühen, kein Uhu,. der ruft. Nur Sonntag morgens, da geht das. Das stehe ich oft extra früh auf, um lauschen zu können. Dann ist Lauschen wie tief Durchtamen. Da hört man auf einmal dieses seltsame Geräusch, dieses Kieksen, das die Eichhörnchen ausstoßen. Kann ich gar nicht in Lautschrift fassen. Das ist ja das Schöne am Lauschen. Man kann gar nicht beschreiben, was man hört. Man hört sie dann richtig, die Möwe, am Sonntag morgen. Ihr Apell an die Weite und die Sehnsucht und das Meer ...

Bei Lambchop riecht man Wälder. Auch sowas: Das Riechen. Am Millerntor zum Beispiel, da weht so ein ganz besonderer Geruch über die Haupttribüne. Ja, jetzt lacht ihr, weil ihr an etwas ganz anderes denkt, als ich meine. Ich meine was Kühles, Frisches. Nein auch kein Astra. Irgendetwas Wortloses, Schönes ...

Ansonsten riecht man in der Stadt eigentlich nur Abgase, Parfum und Reinigungsmittel. Und Schweiß. Gelegentlich Exkremente. Aber all diese Nuancen, die den Süden so sinnlich machen, Rosmarin, Lavendel, all das, ist hier in der Stadt von Windsor-Knoten abgeschnürt. Und von der Parfümerie Douglas und Budnikowsky und wie sie alle heißen erstickt. Oder auch von Pommesfett.

Aber in Hamburg, da riecht man wenigstens noch in den dunkelsten Wohnungen und U-Bahn-Tunneln, in den miesesten Pinten das Meer. Aktuell würde ich gerne ein Schiff besteigen und nach Nashville schippern. Mit Dolly Parton einen saufen und mit Kurt Wagner zum Fischen gehen. Oder sowas. Hauptsache an einen See im Wald.

Denn wenn man Lambchop lauscht, dann siegt die Sehnsucht, die Melancholie, die einen ganz erfüllt, ganz wohlig erfüllt. Dann, wenn man das Lauschen noch nicht verlernt hat ...